可我现在呢？

我在一个地下物流点做事，帮人搬货，明知可能有问题却睁一只眼闭一只眼。我拒绝收分红，但也没退场。

我是不是“帮凶”？

是不是“装干净”？

我真的能一辈子维持“不做坏事”的底线吗？

“你不是装干净。”一个声音忽然从黑暗中响起。

我一惊，抬头看去——是庄婧。

她不知道什么时候出现在后门，手里拎着一个保温饭盒，眼神冷静地望着我。

“你怎么来了？”

“我来找你。”她轻轻把饭盒放到我身边，“给你送晚饭。阿宝说你两天没吃东西了。”

我盯着她：“你不怕我？”

她摇头：“我怕你饿死。”

我苦笑：“你真不知道我现在身上有多少传闻？”

“我知道。”她答得干脆，“但我也知道，你宁可背下所有东西，也不愿让别人代替你死。”

“那不叫‘干净’，那叫‘傻’。”我低声说。

她蹲下来，坐在我身旁，撑着下巴：“净空，干净不是你‘不做错事’，而是你‘不愿害人’。这年头，这种人很少了。”

我一时语塞。

她没有安慰我，也没有站在道德制高点上说“你很棒”这种废话。

她只是静静坐在我身边，陪我一起，沉在这片油泥味的空气里。

仿佛这夜的黑，是可以分担的。

—

吃完她带来的饭后，她起身离开，只留下一句：

“别因为这个世界太脏，就放弃自己那点干净。”

我没说话，只看着她的背影一点点远去。

我忽然意识到——

真正的干净，不是你永远不沾泥水，而是你进了泥里，还记得自己想出来。

—

第二天，大柱哥召我去见。

他坐在办公室的窗边，阳光落在他金链子的反光上，像一把刚磨好的刀。

“这事你处理得不错。”他说。

“不是我处理。”我说，“我只是没说话。”

“会说话的都死了。”他笑，“不说话的人，才有用。”

我点头。

他又补了一句：“但你要记住，你能背一次，就能背第二次。”

我回望他：“那你要记住，我能忍一次，不代表永远低头。”

他的笑容顿了顿，然后仰头大笑起来：“行！我喜欢你这股不服气的样子。”

“你会走得远的，净空。”

我没笑。

我只是低声在心里说：

我不是要走得远，我是想走出去。

离开这个一张嘴就是“背锅”、一出事就找“干净人”垫背的地方。

—

那天晚上，我回到宿舍，把日记本翻到新的一页，写下：

“不是我想当英雄，是这个世界逼我当哑巴。”

“我不怕背锅，我怕的是，有一天我会习惯。”

我不想习惯。

因为一旦习惯了，我就真的脏了。