他没有求饶，也没骂我。

只是缓缓爬起来，坐在地上，把拳套扯下，靠在铁栏边上，喃喃自语：

“这一局输了……又该怎么交代啊……”

我忽然愣住。

他低头，从口袋里掏出一部老旧手机，颤着手拨通电话，压着嗓子说：

“老婆……嗯，没事，就是抽筋了。

对，奖金没拿到……唉，明天你少给女儿买点吃的吧……”

那一刻，我心头狠狠一震。

我不知道是因为他声音太低，还是因为他眼神太像那年冬天、我被打趴在废楼边、躺在血里的自己。

—

我走出铁笼，没接受庆功的酒，只坐在后台一个小角落，低头看自己的手。

那只手还在发热，手背红肿，虎口发麻。

可更烫的，是心。

庄婧发来一条消息：

“听说你赢了。”

我没回。

她又发：

“你现在是江湖人了，对吗？”

我犹豫了一下，回复：

“我赢了一个男人，也赢了一个夜晚。”

“可我不知道我有没有输掉自己。”

—

我那晚没有回仓库，独自在江边坐了两个小时。

凌晨一点，江面雾起。

我看见一个捡瓶子的老头从我身旁走过，背影佝偻，衣衫单薄。

我忽然想起阿春说的那句话：

“兄弟，别记仇，都是混口饭吃。”

是啊。

有多少人，用拳头谋生； 又有多少人，被拳头埋了。

—

我在笔记本上写下：

“今晚我出拳了，打得很狠，也打得很准。

可我不知道我打断的，是他的骨头，还是我的心。”

“人可以冷，但不能冷得连自己是谁都不记得。”

“如果我终有一天成为真正的‘狠人’，那我希望我还记得——

我曾也跪在泥里，被人一拳一拳砸得咬着牙活下来的样子。”