天气开始转凉了，风从巷口吹过，卷着落叶，也卷着一股说不清的寒意。

西仓的卷闸门刚换了新的，铁皮还带着焊接的焦味，我靠在门边，点了一根烟。指尖微微发凉，烟头一点点烧红，在暮色中跳动。

一辆黑色迈巴赫缓缓驶来，沉稳无声，像条夜里的鳄鱼。车灯掠过地面，映出一串白亮的光斑。

我眯起眼。

车牌熟得不能再熟了——“江K1t533”。

小彪的车。

—

车在门前停下，车窗滑落，一股冷气伴着皮革香味涌出。

副驾驶探出一个人，是个穿西装的小年轻，头发抹得锃亮，脸上挂着一副标准的、恭敬又讨好的笑。

他拿着一只黑色封皮的请帖，恭恭敬敬地举着：“净空哥，彪哥让我给您送个请帖。”

我没动。

只是吐了口烟，看着他。

小年轻被我的沉默逼得有些尴尬，只好讪讪地下车，快步走到我跟前，双手把请帖递上来，动作恭谨得像是端着一块炸药。

我低头看了眼那请帖——黑底金字，厚重得过分，边角还压了暗纹，像是为了告诉人：这不是邀请，这是命令。

上面只写了一行字：

“八月廿九，兄弟小宴，共饮三杯。”

落款是潦草一笔：

彪·兄敬邀。

我随手翻了翻，里面夹着一张便条：

“阿宝兄弟一起，有福同享。”

我笑了。

笑得意味不明。

抬起头，盯着那小年轻，声音轻得像风，但每个字都扎人：

“他这请帖，不是请我喝酒，是请我赴死吧？”

小年轻脸上的笑容僵了一下，眼神闪了闪，立刻低头：“净空哥说笑了，彪哥就图个热闹，圈里人都在呢。”

我把请帖收进口袋里，动作慢条斯理，像收起一把藏着毒刺的刀。

“行，我去。”我说。

小年轻松了口气，连连点头：“那到时候，我来接您？”

我弹了弹烟灰，语气淡淡的：

“不用。我自己带人去。”

“但带谁，不一定。”

—

车一走，我回到仓库，把请帖扔到桌上。

铁皮桌面磕出沉闷的一声响。

阿宝正拆着一箱新到的货，听见动静回头一看，脸色一下子变了。

“小彪请你？”他问。

我点头。

他走过来，一眼扫到便条上写着自己的名字，眉头拧成了疙瘩：“还点了我？”

我抽了口烟，点头：“嗯。”

阿宝沉默了几秒，脸色越来越难看，最后咬牙低声说：

“哥，别去。这请帖就是块招魂幡。小彪早就对你不服，这回摆宴，不是吃酒，是割人。”

我笑了笑。

没接话。

阿宝憋了半天，突然冒出一句：“我替你去。”

我抬眼看着他。

他眼里全是真，带着一股跟自己死磕的倔强。

“你不怕？”我问。

“怕。”他说得干脆，“可我更怕你出事。”

我盯着他看了很久，烟在指尖快燃尽了，烫得发烫，我才轻轻地笑了笑：

“你知道吗，现在我最怕的，不是他们杀我，而是我死了以后，留你一个人傻站在火里。”

—

那天夜里，我拨通了大柱的电话。

“这局，你知道吗？”我问。

电话那头静了几秒，大柱轻轻笑了笑：