任星云被震飞到副通道，半边身子埋在煤渣里，眼前漆黑一片。

一根断掉的钢轨砸在他左腿上，瞬间骨裂。

他没动，也动不了。

他听着四周断断续续的呻吟和哭喊，眼睁睁看着一个腿被压断的工友，在不远处一寸一寸地抽搐，然后死去。

等到矿主带人下来收拾残局时。

他熬了下来，也断了左腿。

“你他妈……居然还活着？”

矿主一脸厌恶，烦躁。

“这傻子命也太硬了。”

“别管他了，送出去，打发了。”

矿主不想再生事。

死了二十多号人，已经压不住了，要是再传出一个“黑户”幸存，那麻烦就更大了。

第二天清晨，他被塞了500块钱封口费。跛着脚，一瘸一拐地走出那片山谷。

他一瘸一拐地走出那片山谷，阳光照在脸上，让他生疼。

------------------------------------------------------

许多年过去，没人记得傻子，只有矿主偶尔醉后提起。

风雪是从十一月底开始的。

任星云拖着那条瘸腿，拄着一根锈掉的金属管，一步一步从城市北边的工地走到郊区。

没有活干，没有饭吃。

连路人都懒得多看他一眼。

他记不清自己是怎么走到那栋废弃的五层楼房的。

也许是因为门上贴着“危楼封闭”，没人会来赶他；

也许是因为这里比桥洞更安静，不会被别的流浪汉抢地盘。

他在三楼找了间勉强没塌的房间，角落堆着腐烂的泡沫垫子。

那天夜里，天开始下雪。

屋顶的风呼呼地刮，像老人在咒骂。

他靠着墙，把那件沾了血的旧棉衣紧紧裹在身上。

腿肿得像馒头，裤脚结了冰，硬得像石头。

他真的冷。

冷到骨头发酸，冷到脑子一阵一阵发空，冷到连呼吸都变得疼痛。

那一刻，他突然想起来：

他的人生，就是在寒冷中开始的。

黑诊所、冷水、冷毛巾、冷空气，还有那冷漠的眼睛。

他试着挣脱过。

也真的努力过。

在黑煤矿的井下，他差点死过一回；

后来他试着当服务员、搬运工、扫地的、捡瓶子……

但没人愿意雇一个黑户、还瘸着腿的“废物”。

他还想过翻身。

用前世的记忆、脑海里的商业知识，试图创业。

可没讲两句，就被别人轰走：

“赶快滚，是不是有病？”

他蜷在墙角，捂着肚子，一点点舔那张别人丢掉的奶油蛋糕包装袋。

上面还残留着一点点奶霜味，已经干了，但他吃得小心翼翼。

他不想闭眼，可是太困，太冷，太饿。

他想哭，眼泪却冻在眼角，流不出来。

他想喊，可喉咙干到发不出声音，只剩一口残温在胸口打转。

“终于……要结束了吗？”

他笑了，像条老狗躺在雪堆里，咧嘴咧到最后。

没人知道——

任星云，死在他三十岁的那个冬天，死在一座废弃的危楼里。

没有告别，没有仪式。

他从寒冷中来到这个世界，也在寒冷中离开了。