那是一家无名的私房菜馆，连个像样的招牌都没挂，门前歪歪斜斜摆着两盆绿萝，枝蔓疯长得像失控的藤网，几乎要把狭窄的门口全数遮住。叶片沾着灰，风一吹便沙沙作响，像低声警告着不速之客。

我被送到时，天色刚过正午。阳光毒辣，晒得后背那道还未结痂的伤口火辣辣作疼，像是有千万根细针扎进骨肉。

司机是大柱那边的人，一副无喜无悲的模样，把车停在门口，转头朝我冷冷地丢下一句：“哥在里面等你。”

我点点头，推开那扇被绿萝半掩着的老旧木门，一步步走了进去。

菜馆里没开灯，只有窗棂间漏下来的光，将灰尘照得一根根发亮，空气里弥漫着油烟、陈醋和老酒混合的气味，混浊得令人胸口发闷。一楼空无一人，桌椅整齐却蒙着一层微不可察的油污，像是早就为某种局面做好了准备。

我跟着一个马仔沿着吱呀作响的木梯拾级而上。每一步踩在旧木上，都发出闷哑的声响，像在为某种告别提前奏响丧钟。

推开二楼那扇半掩的门，一股浓重的油腻香气扑面而来——那是反复炸过的陈年老油混着花椒八角的味道，熟悉得发苦，像是某些年头里闻过太多次的送别场景。

钩哥坐在主位。

白衬衫，黑马甲，头发一丝不乱，手上戴着一块旧劳力士，茶盏旁烟雾缭绕。他微笑着，眼角细纹藏着深意，像极了那些电视剧里总笑着送人上路的老狐狸。

“大柱那傻子，还真舍不得你啊。”他朝我招了招手，声音里透着种不容拒绝的温和，“来，小空，过来坐。”

我走过去，坐在他身侧的位置。

旁边还坐着两个人——一个是他贴身的马仔，外号“刀尾”，刀疤横在左眉，脸色冷硬；另一个我没见过，戴着金边眼镜，穿得一板一眼，像个大学讲师，嘴角却带着说不清的凉薄。

钩哥抽出一支烟，递到我面前：“别紧张，又不是鸿门宴。”

我接过烟，却没点燃，只轻声说道：“哥想见我，我就来了。”

他笑了笑，叩了叩桌面。眼镜男随即递上一个牛皮文件袋，放在桌上推了过来。

“听说，前些天废工地那档子事儿，你躲过了一拨人？”钩哥开口，语气轻描淡写。

我点头：“运气好。”

“不是运气，是命硬。”他笑着拍拍那文件袋，“但小空啊，我们这行，命硬的人，往往活得更短。”

我没吭声，只看着他把文件袋打开，从里面取出一张A4纸，慢条斯理地摊开在我面前。

纸上，印着四个熟悉的名字：

【净空、黄彪、小唐、阿宝】

字迹工整，黑白分明，仿佛无声地宣判着什么。

“这些人，”钩哥点着名单，声音温柔，“最近都不太安分。尤其是你——动静大了，眼睛也多了。”

他微微一笑，叼起烟：“火起来是好事，可火得太快，就容易把自己烧成灰。”

我轻声问：“哥想让我收拾他们？”

“不。”他摇头，嘴角勾着若有若无的弧度，“我想让你——自己选。”

我心里陡然一沉。

钩哥走到窗边，背着光，烟雾缭绕中，他的轮廓显得模糊又森冷。

“四个里，选一个。”他说，“选出来一个，顶事。剩下的，咱们不动。”

我的手微微蜷紧在膝上。

这不是简单的买卖，这是让我亲手把一个兄弟推出去，用他的命，换我自己的命。

空气仿佛被猛地抽空，四周只剩下心跳声，一下下砸在耳膜上，闷得发疼。

我低头，慢慢把那张名单折了又折，每一道折痕都像是压在心头的刀。

钩哥在对面饶有兴致地看着我，眼中没有怒气，只有掩饰不住的期待，仿佛在欣赏一场注定要发生的背叛。

“我知道你心里在骂我。”他说，“可你也清楚，咱们这条道上，早没了什么义气可讲。活着才是王道。”